The things change (or not).

O tempo comanda os homens e as coisas. Às vezes assume assume aspecto emergente de desgraça. Será? O mundo está continuamente renascendo de suas próprias cinzas, às noites sucedem-se as manhãs e essas sempre com aparência de realidade inaugural. Mas atrás de uma manhã há invariavelmente outra, outras manhãs - circunstância que a torna tão fascinante e, contraditoriamente, tão singular.

[ Texto retirado de Boca de Chafariz - Rui Mourão ]

Surprise.

Same pain,
diferent people.
Diferent ends.

Café com leite.

Se me perguntardes qual é a hora do dia que mais agrado, responderei que é a manhã: ainda não acordei para os problemas do decorrer do dia e há café com leite.

Amigo.

Tinha cabelos negros. Eram fios rebeldes que a meu ver lhe caíam muito bem, apesar dele mesmo não gostar. Tinha olhos âmbares e gentis. Estes permitiam que eu enxergasse suas emoções: o que estava se passando e se estava tudo bem. Ou talvez não; talvez eu só o conhecesse bem demais.

Talvez fosse por isso que eu me identificasse tanto com ele: passávamos pelas mesmas coisas, tínhamos gostos bastante parecidos e eu podia jurar que teríamos a mesma reação diante de mesmo problema. Até as matérias que tínhamos dificuldade eram as mesmas.

Ele era um cara tímido. Talvez esse fosse seu maior defeito, pelo qual ele sempre batalhou para mudar. Eu receio que ele não mude, ser tímido faz parte de sua personalidade, assim como – (in)felizmente – faz da minha. Também era muito brincalhão, eu quase o classificaria como um bobo alegre. Ria de qualquer coisa e, quando ria, fazia-me rir também. Era uma grande companhia, sempre fora e sempre será.

Mas devo confessar que sentia bastante ciúme e minhas amigas sempre achavam que eu estava apaixonada por ele. Bom, não é todo dia que você se esbarra com um amigo desses na rua. Acho inclusive que é bem difícil encontrar um amigo como ele nos dias atuais. Realmente, eu não o trocaria por nada.

Jéssica.

Ciumenta e amigável
cabelo, pele e olhos claros.
Amizade.

Aquarela no papel.

"(...) Mas agora sei que nosso mundo não é mais permanente do que uma onda subindo no oceano. Quaisquer que sejam nossas lutas e triunfos, qualquer que seja o modo como os experimentamos, em breve todos fundem-se numa coisa só, como a tinta aguada de uma aquarela no papel."

[Trecho tirado do livro Memórias de uma Gueixa - Arthur Golden]